М. В.

                                    * * *

Мне часто кажется, что этот голос – твой,

Услышанный внезапно за спиной,

Но отчего я медлю оглянуться?

Ужели оттого, что в этом дне

Осадок есть, как в плохоньком вине,

И я боюсь банально обмануться?

Три года пролетели. Словно сон.

А я по-прежнему в мечту свою влюблён.

Я выдумал тебя, однажды встретив.

А ты – жила. Так просто, как - вздохнуть.

И ничего не изменить, не обернуть –

Приличнее не быть, чем статься третьим.

И я – учусь, но помню образ твой,

Так многие живут, и наш покой

Непрочен, как случайная улыбка,

Я сам того хотел, кого винить…

Но нет желанья перерезать нить,

Пусть лучше так – заснеженно и зыбко…

14 февраля 2004 года