* * *

Унылою палитрою дождей

Окрашен день… неведомый художник

Отметил кистью мокрый подорожник,

И посеревших в холоде людей,

Задумчиво наполнил облака

Потоком грусти, долгой и безликой,

И не было ни шороха, ни крика

Во всём, на что легла его рука.

И день тянулся – долгий, долгий сон,

Средь суеты – минутное затишье,

Казалось, я художника услышал,

И он был – я… и, верно, я был – он…